Il pendait aux balcons de l'eau pleine de linge

Qui sur la moue des fils égouttait des sourires.

Au silence des vents, patients sèche-linge,

Des habits lentement ondoyaient à loisir...

Redressant chaque corde affaissée sous ce poids,

L'humidité mourante allait docilement.

Goutte à goutte tombant, décourbant des fils droits,

Le bonheur se fardait d'un soleil sévillan...

Répandant sa douleur, indicible, agréable,

Le jour impitoyable écrasait un lézard ;

Abattant le courage, enflammant jusqu'au sable,

Les brumes de lueur s'égaraient au hasard.

La chaleur était moite et le bleu sur le blanc,

L'instant tranquillement s'écoulait dans l'air pur,

Des arbres s'arrêtaient, religieusement,

Pour regarder leur ombre avancer sur les murs...

Au coin des rues parfois disparaissaient des corps,

Des formes un peu floues qu'effrayait le ciel clair.

Tout semblait endormi, ce n'était qu’un décors,

Une image, un tableau, une église où se taire.

Sieste pesante et lourde, hommes évaporés,

Le linge allait séchant au cordeau balançant.

Les maisons doucement côte à côte parlaient,

Séville était en fleurs et nous étions enfants.

Le passé se réveille et me monte au cerveau !

Souvenir inutile et poussière bénie,

Andalousie lointaine, imposant bibelot,

L'huile de tous tes monts perle encor sur ma vie...

Sébastien Broucke

Grelots d'outre-temps

Dans cette plaine immense où presque rien ne bouge,

On ne craint plus le froid, ni même le soleil,

Et sous le grand ciel sombre où la pierre va rouge,

Fière la terre attend, s’effleure sans abeilles…

Le gris seul illumine un temps qui semble mort,

Là, brillant dans les cœurs son silence de feu,

- Miroir où peuvent seuls croire les gens du nord -,

Le ciel qui les maudit les garde courageux.

La tristesse roucoule au pourpre de leurs tuiles,

Et leurs frêles maisons vont collées et de briques,

Mais, leurs vagues rêvant au bleu d’une autre d’huile,

Leur mer n’a pas besoin de calanque ou de criques.

Les pigeons réfugiés en haut des colombiers,

Osent un peu de vent d’une aile bien peu blanche,

Et malgré la couleur et le bruit des ramiers,

La nature est ici bien moins terne que franche.

Du lit de vieux canaux aux faîtes des beffrois,

Semant la bonne humeur dedans les jardinières,

Comme la peine est digne et bavarde la joie,

Le pays sans sommet parle mille rivières.

Là, dans les watergangs, lacis de promenades,

Voyant glisser parfois quelque ancienne bacove,

L’eau, délabyrinthée, au milieu des salades,

Sent le fil qui poursuit l’anguille qui se sauve…

Sous des grands peupliers dorment de grandes fermes,

Doux, le vin qu’on y boit mousse et sent le houblon,

La treille est une perche et dans l’espoir qui germe,

Les légumes parfois rappellent les saisons.

Pas d’été, point d’hiver, des choux-fleurs, des endives,

Peut-être un jour moins morne, un rayon de plus beau,

Une chance que sèche un peu mieux la lessive,

En tout cas rien de grave, et aujourd’hui point d’eau…

Dans ce pays retors et de chaleur moins grande,

On n’envisage pas vivre sous d’autres cieux,

Le linge seul connaît l’odeur de la lavande,

Et l’exil est hasard, jamais le but des yeux.

Sous l’aile des moulins maintenant disparue,

Craignant bizarrement ne plus trembler plus bas,

Les nuages d’ici toujours n’avançant plus,

La terre d’où l’on vient est celle où l’on s’en va…

N’ayant pris qu’une bogue où, confiant, j’espérais des glands,

N’ayant plus de raison, d’écrire, même d’être,

N’ayant plus de message, hormis celui du beau,

Les saisons de mes vers et mes rythmes mourant,

Comme un agneau sevré que l’herbe appelle à paître,

Dans mes outres vieillies mirent leur vin nouveau.

Partir, partir, ailleurs, plus loin, encor, encor, toujours !

Il ne suffit plus d’être beau. De l’air, du large !

Il m’en fallait pour être à mes chevaux « Hue ! go ! ».

L’âme pour gouvernail, l’envie pour bateau lourd,

J’écrivais sur la ligne et bien plus dans les marges,

Mais de quelle espérance étais-je le héraut ?

Poussé par mon orgueil, et par un beau et rosse temps,

Tombant comme un hiver la sève en la racine,

Submergeant d’océans de dérisoires plages,

On guida mon écueil à travers d’autres vents,

Où poussant sur ma branche au milieu des épines,

Mille fruits différents prouvèrent mes voyages.

Tel un apollon du parfum, printanièrement,

Envoûté j’ai suivi, consentant et conscient,

Dans sa chute l’achaine, avare, indéhiscent,

L’absurde nécessaire et l’inconnu trop grand,

Le chemin que tu es, où marchant patient,

J’ai compris que s’écrire était fort indécent.

Mes textes m’ont porté, vivant, jusqu’aux sanglots de Dieu,

Dans des terres immenses, vierges, solitaires ;

J’eus la mangue et la figue et la fraise et la poire,

Plein la bouche et les mains, plein le cœur et les yeux !

Mol hier, enfin mon style est né de verre,

Et qui sait y plonger trouve l’heur de se voir.

Souvent, du mât de mon navire on aperçoit l’Eloge,

D’où mensongèrement tombent des quessaibaux.

Alors un oiseau passe et je l’entends qui craille ;

Il vient sur mon épaule et plus que d’épitoge,

Couvrant la voix des fats avec celles des sots,

Me sert dedans l’oreille : « Attention… feu de paille ! »

J’avance dans la nuit où sombre je m’écrie parfois :

« Oh ! mages, point d’enfant sous cette morte étoile. »

Puis là tu m’apparais, ma sirène, ma muse,

Et j’accepte confus qu’on puisse être né roi,

Bercé par une fée, sous une bonne étoile,

Pour servir le Destin quand même il nous abuse.

Mais l’ennemi sans nom, hideux, qui nous emporte tous,

M’avance ! Oui, ma couronne est la croix qui m’attend.

Car la même faucille aux peaux des mêmes champs,

Se moquant des galops sur l’herbe qui repousse,

Sait que d’autres saisons viennent prochainement,

Voir de nouveaux oiseaux voler sur d’autres temps...