Prostré tel un enfant qui n'avait plus de père,

Comme un dieu condamné, comme une force au vent,

Chaque nuit, chaque jour, n'ayant rien d'autre à faire,

Ce héros résigné, ce timide géant,

Regardait une aiguille à sa montre de fer...

Ne faisant que passer, invisible aux bruyants,

Il n'existait jamais qu'aux âmes solitaires,

Immobile et mouvant, intouchable et touchant,

Qu'aux yeux qui devinaient qu'après chaque autre hiver,

Un autre été n'était qu'un avant-goût d'avant...

Il avait cette allure empruntée à la mer ;

Des vagues l'insolence, un fol entêtement,

D'une plage l'oubli d'empreintes éphémères,

Identique sans cesse et sans cesse changeant,

L'envie de l'autre rive où débute la terre...

Lente éternelle attente au calme inquiétant,

Traversée d'animaux, de lignes circulaires,

De plantes, de rochers, d'amours, d'esseulements,

Cette montagne immense aux silences sévères

Buvait les maux gravés aux coteaux revenants...

Pourtant il n'était Rien ! Un souffle solitaire,

Une inutile joie, ce fugace tourment,

Des lendemains nombreux, des vœux involontaires,

Le tout et l'infini, du vide et du néant,

Un poing dans une phrase, un trou à l'univers...

Attentif à chacun, à tous indifférent,

Tout ce qu’il effleurait tombait dans la poussière ;

Azur ! Beauté ! Jeunesse ! Amour, or et talent !...

Plus grand que l'océan, plus fort que la colère,

Plus il était vainqueur moins il était devant...

Il se savait sans âme et, s'écoutant se taire,

Qu'il eut été moins dur s'il eut été méchant.

Insensible aux présents, si sourd à la prière,

De la femme à l'enfant, de l'ancêtre à l'amant,

Il amassait des pleurs sans gonfler sa paupière...

Tout lui était semence et tout lui était cher,

Son monde était un champ, son jardin ?... L'univers !

Quand leur lune était ronde et leur conscience claire,

Certains pouvaient le voir au fond de ses parterres

Garnir de cris nouveaux sa belle boutonnière...

Remplissant des cercueils, promenant des passants,

Infiniment absurde, infiniment patient,

Sans aucun bruit jamais, calme, serein, songeant,

D'un regard monotone et contemplant les gens,

Le temps passait toujours, comme assis sur un banc.

Effrayée, offusquée, vous le serez peut-être,

Cela n’est pas bien grave et ces sentiments passent,

Dites vous que ces mots que j’eus tort de promettre,

Ne resteront jamais qu’un moule à votre trace...

C’est bien ainsi je crois qu’on nomme ce qui reste,

Quand un temps vient passer sur un autre qui fut,

Et que croyant changer de vie comme de veste,

Les gens qui sont ailleurs bien souvent ne sont plus.

Ce que je retiendrai de cette courte année,

C’est un train en retard, c’est une phrase à l’aube,

C’est votre silhouette, un sourire gêné,

Qui traversaient la rue toute heureuse en sa robe…

Il est bien d’autres traits que nous avons pu voir,

Et j’en pourrais écrire un peu plus que beaucoup,

Mille choses en fête en ma fraîche mémoire,

Mais à vouloir tout dire on ne dit rien du tout !

Aux lents miroirs des ans, aux mémoires des autres,

Puisque ce que l’on est doit un jour s’effacer,

Quand au cœur les regrets nous rideront la nôtre,

Ta gentillesse au moins ne vieillira jamais…

Illuminé, joyeux, cet an ne fut qu’un jour,

Et le soleil touchant allait, sans qu’on ne bouge,

Briller ailleurs. De même, en ce soir de retour,

Ton visage est peut-être ému comme un ciel rouge ?

Sébastien Broucke

Grelots d'outre-temps

J’avais du m’endormir, rompu de naître rien,

Et vigilant, l’absurde en avait profité !

Le ruisseau de nous deux, trahi, s’était scindé…

J’ai longtemps recherché ce bras qui me manquait.

Sans raison vivre encore alors me prit du temps ;

Ces jours humides, grands, joyeux qu’il me souvient,

Dégoûté de la vie, océan maintenant,

Me laissant avaler je les allais pleurant.

La langueur monotone où s’abreuvaient mes heures,

Longeait un chemin droit inutile et sans heurt ;

Mon silence et l’oubli le pavions d’entretiens,

Et mes pas le frappaient tout autant que mon cœur.

Une larme parfois venait semblable aux soirs,

Je me cachais les yeux ! Oh, non pour ne pas voir,

Mais pour n’être pas vu je préférais le noir ;

Et j’appris que du ciel l’eau qui tombe y revient !…

Quand ce fauve puissant comme un matin se lève,

Des nuits des serviteurs jusqu’aux maisons des maîtres,

Tombent aux coins des yeux, du bord de leurs fenêtres,

Des poussières de lits et des miettes de rêves.

Au jour incandescent, brûlant de cigarettes,

Le blanc des draps s’agite aux persiennes ouvertes,

Les songes amassés brillent en pure perte,

Des repas de leurs corps ses nappes s’époussettent.

Devant ce félin bleu, redoutable, qui veille,

Tout homme devient sot, toute maîtresse habile,

Chaque femme plus belle et chaque amant docile,

Mais frappant et blessant l’espoir et le subtil,

Dissipant les rosées aux chants de ses soleils,

L’immense amour rugit jusqu’en d’autres sommeils.

Sébastien Broucke

Sur le toit des autos le soleil rebondit,

Le vent retient son souffle, cet homme ses cris,

L'aurore est belle encore, et seule dans ce lit,

Tout lui dit que tu dors sans doute loin d'ici...

Allongés dans leurs draps, leurs rêves bleus ou roses,

Comme toi vos enfants vont les paupières closes,

Un songe les effraie, un autre les repose,

Et leur père inquiet va maudit et morose…

Près de tout ce qu'il fut, près de cette fenêtre,

En regardant sa vie, cette nuit disparaître,

Debout, rasé déjà, en colère peut-être,

Il promène enchaînée la moitié de votre être...

Il repense à cet autre, à la dévastation,

Où soudain trouant l'aube et son champ de vision,

Hirondelle soumise à sa destination,

Tu t'élançais en l'air sans aucune question…

Du sordide d'un film, minable introduction,

Banale histoire d'amour, d'ennui, de positions,

Victimes de la vie, mortelles conclusions,

Méritiez-vous tous deux cette ignoble sanction...

L'amour s'est envolé, la joie ne peut paraître,

Les heures ont séché, trop peu de vert à paître,

Des souvenirs la haine a déchiré les lettres,

Sous la dent du bonheur que pourrais-tu bien mettre...

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Ce jardinier trompé que trop de peine arrose,

Heureux, contemple encor ses fleurs tout juste écloses,

Et comprenant que vivre est comme chacun l’ose,

Préparant le repas il se métamorphose…

A moitié repentant, t'admirant dans ton lit,

Oubliant le passé, pardonnant à demi,

Il bénit un oiseau qui redonne la vie,

A son cœur immobile, au parking endormi...

Sébastien Broucke