Le vase était commun, hexagonalement,

Et l’eau d’un robinet y dormait vaillamment ;

Le silence inspiré sculptait sur ses abords,

Un poème, un tableau, l’amour, un son de corps…

Le bonheur en bouquet brillait deux couleurs fraîches,

Mélangeait pour les yeux un sang jeune de chef,

- L’intense violine -, et, dans des reflets pâles,

L’orange résolu d’une aube qui pétale…

Le vert, voyant tout ça, portait à la gaieté,

Un soupçon de jardin, l’heure coupée d’un pré,

Et la beauté ravie que quelques journées figent,

Attendait les regards au bout même des tiges…

Des bourgeons qui peut-être iraient poindre bientôt,

Nous entendions déjà la promesse en écho ;

Tant ces fleurs sans jardin vivaient dedans ce verre,

Jusqu’aux œillets fermés notre œil était ouvert…

Du soleil, haut, lointain, ébahie et pressée,

A travers la fenêtre et les ombres posées,

Effleurant nos cheveux et nos mots monotones,

La lumière tombait adorer cette icône…

Dans la plaine où j’étais j’ai vu mille montagnes,

Et la plaine disait : « Qui pourrait les toucher ? »

Si je n’en vois plus qu’une en m’étant approché,

Je trouve en y montant ma terre de cocagne.

Chacune de nos vies est de l’autre le sens,

Mais toutes sont hasards mêlés de providence…

Ce n’est ni bien ni mieux, quelque jeu d’influences,

De la terre à la lune, et de l’âge à l’enfance.

Car connaître est le mal qui nous est destiné,

Avançant vers l’ailleurs qu’on ne touche jamais,

Plus je crois distinguer, plus je suis aveuglé,

Mensonge et vérité, où vous irez je vais !

J’ai foi dans ce besoin qui me pousse au sommet ;

Ridicule est un corps mais, puissance effrayante,

L’univers a son centre en chaque âme vivante,

Et chaque humanité a souci d’y grimper !

Le bonheur attentif au soleil allait paître

L’absence de nuage aux tuiles de mon toit,

Son bleu profondément regardant ma fenêtre,

Le ciel dormait penché au-dessus de chez moi…

Le ventre de l’enfant tintait pour la tété,

Ses mains cherchaient un doigt, ses deux lèvres le sein,

Sa bouche pleurnichant quelques lampées de lait,

Sa mère alla verser le baiser et le pain…

Mars osant déposer quelque espoir dans leurs branches,

D’autres bruits bondissaient au silence des arbres,

Le printemps bourgeonnant quelques joies rose franche,

Les lilas fleurissaient en leurs beautés de marbre…

Vers quelle même faim volait cette saison,

Et pourquoi s’allumait ce qui devrait s’éteindre,

Je n’étais plus le seul à venir sans raison,

Mais saurais-je renaître à m’empêcher de geindre ?…

Dans la sève des bois, comme en mes veines d’homme,

La vie soudain mettait un grand feu sous l’écorce ;

Au sol imperturbable et rassasié de somme,

Les racines puisaient du repos et des forces…

Feuille à feuille un frisson descendit crânement

Sur mon âme animale et les pruniers sauvages,

Le vent dessus les troncs, mon doute dans son sang,

L’émotion retenue tremblait dans les feuillages…

L’avenir revenant, le passé remontait,

Et leur semence en moi resurgissant de terre,

Je m’en allais encor, rassuré, ressembler

Aux souvenirs d’enfant que j’avais de mon père !

Le bonheur attentif au soleil allait paître

L’absence de nuage aux tuiles de mon toit,

Son bleu profondément regardant ma fenêtre,

Le ciel, penché toujours au-dessus de chez moi…

Non ! Non ! Je ne veux pas de votre vérité !

Non ! Pas encor, je ne veux pas la regarder,

Je ne veux pas l'avoir ni sentir dans mon dos

L'âme acérée, il est trop tôt, de son couteau !

Non ! Non ! Je ne veux pas son soleil qui m'obombre,

Sur mes chemins obscurs son éclairage sombre,

Je ne veux jamais plus de cette aide qui luit,

Aux travers de ma vie cette lampe m'ennuie.

Dans ce monde bancal, intransigeant item,

Venin de certitude, évident théorème,

Dieu vient semer le bien, Hommes, cueillez la peine !

" Impures vos pensées " se traduit " Je vous aime "

Et " mes enfants " résonne " étrangers, anathèmes ! "

Quand l'homme est ébloui, la lumière le gêne !

Connais-tu ce berceau, cet endroit, cette tombe,

Où les vautours sont moins méchants que les colombes ?

As-tu croisé cet arbre, auquel poussent, d’où tombent,

Amphigouriques, clairs, colorément abscons,

Cime loin de la terre, racines tout au fond,

Feuilles, fleurs, lents bourgeons quelque soit la saison ?

Au milieu des oiseaux, diurnes, nyctalopes,

Mûrissant les couleurs dont les jours s’enveloppent,

Que ton ciel se suspende ou que tes vents galopent,

Dans des parfums sucrés, dedans des chairs amères,

Des fruits, bons pour certains, pour d’autres délétères,

Crachent en s’écrasant du sang d’homme à ta terre.

As-tu un plan à suivre, est-ce la ta faiblesse ?

Que viens-tu contempler dans toutes nos détresses,

Ton amour démoli, comme nos forteresses ?

As-tu mis ta beauté dans la futilité,

Tissé notre néant de ta fragilité,

Compris qu’au dérisoire est la sécurité ?

Vivrais-tu comme nous d’absurde et de frayeurs,

L’amphisbène caché te fait-il même peur

Que l’orage à l’enfant, la ruse à la candeur ?

Puisque le moineau fait la majesté de l’aigle,

Que les petits toujours sur de plus grands se règlent,

Nous nous ferons moineau si tu te montres l’aigle !

M’emportant loin de moi jusqu’à ton firmament,

Je t’écris de mon âme où taire assez j’attends,

Mes mots idiots et lourds t’offensent sûrement ;

M’emportant loin de nous jusqu’à ton ciel de verre,

Je t’écris de notre âme où reposer j’espère,

Ces grelots d’outre-temps tintent notre poussière…