Papillon

Il avance, il est noir, est-ce un arc, une lance,

Qui pourrait l’empêcher d’affleurer mes silences…

L’entendez-vous planer dans cet air plein de joie,

Celui qui vient ce jour, d’été, baiser ma voix ?

Il marche, virevolte, il échappe, charmant,

A tout ce qui est lourd, médiocre, inélégant.

A ma main qui l'envie, mes doigts qui n’ont de cesse

De le suivre en dansant, d’imiter ses prouesses,

Il devine étourdi qu’en leurs frêles beautés,

Survit un monde empli de sa légèreté.

Alors qu’il ne craint pas les profondes ravines,

Il s’effraie à l’idée d’une pluie cristalline ;

Si cet amant des fleurs rêve de perce-neige,

Jamais il ne verra sur lui fondre nos neiges ;

Il ignore l’hiver mais germe aux premiers bruits

Que distille un printemps annonçant d’autres fruits ;

S’il rampait monstrueux loin des astres sublimes,

C’est tout éblouissant qu’il s’approche des cimes…

Le voyez-vous là-bas reflétant une aurore,

Celui dont le baiser, tout léger, vous dévore ?...

Sébastien Broucke

4 août 2013