Dernière information : ce qui tue tant de couples

Est arrivé chez nous ! Les langues se délient,

Tout semble se distendre et dans de nombreux lits,

On devine la haine et l’ennui qui s’accouplent.

On sonne la retraite, on sonne l’hallali,

Ce qui était si fort est devenu trop souple,

Ceux qui s’aimaient s’en vont, chacun se désaccouple,

Et tout rêve en couleur a désormais pâli.

Est-ce un nouveau microbe, un moderne virus,

Quel insecte inconnu plonge aux cœurs et les suce,

N’est-il point de remède à cette pandémie ?

On voit ce qui nous manque, on manque ce qu’on voit,

Je te parle à l’envers, tu me mens, on louvoie…

Le pardon, seul vaccin, stoppe la maladie.

Sébastien Broucke

22 & 24 septembre 2013

Me voila revenu dans ce parc ombragé ;

C’est ici, sur ce banc, que j’ai vu voyager

Mes plus belles pensées, et que voilé des cieux,

J’ai pu sous la feuillée m’enflammer à ses yeux.

C’est dans ce lieu coquet que la pénombre allume,

Près de ce bosquet vert que le printemps parfume,

Qu’elle m’est apparue. Depuis lors je la voie :

Où que j’aille, invisible, elle orne mes sous-bois.

J’étais bien jeune alors, les cheveux en bataille…,

Ah, je la revois rire en voyant tant de paille !

Les saisons ont passé, je dois être plus vieux,

Mais depuis ce regard… plus un cadeau de Dieu !

Peut-être que le ciel en m’envoyant cet ange,

N’a plus rien à offrir au cœur qui le louange.

N’ayant jamais revu ma déesse un seul jour,

Mon cœur lourd, embaumé, n’attend plus son retour.

Seigneur, ai-je rêvé ? Seigneur elle était là !

Sa robe toute blanche où volait du lilas…

Même ce souvenir auquel tout me convie,

Me remplit l’âme d’ailes, est d’elle inassouvi.

Est-il possible alors, dans ce jardin si vert,

Quand tout vante l’été, qu’un cœur soit en hiver ?

La chaleur point déjà, les beaux jours se rapprochent,

Et le chant des oiseaux couvre le bruit des cloches ;

Dans quelle église aller, ce parc est mon seul temple,

En serait-il un autre, assez large, assez ample,

Pour contenir l’amour que j’ai pour cette femme ?

Ma vie est une croix dévorée par ma flamme,

Puis-je éteindre ce feu, descendre de ce bois,

Redevenir moi-même ou m’éloigner de moi ?

Roffrez à mon regard le sien qui me perfore,

Son œil est une lance et tout la commémore :

Mon âme a sa langueur, au cœur j’ai cette plaie,

Et mes larmes tombant me font un chapelet.

Je n’ai plus d’avenir, ou du moins il est sombre :

Ainsi que la ramée qui ce matin m’obombre,

Mes jours ont la clarté des maux que j’y suspends !

Ce qui bruisse alentour me blesse les tympans,

Car lorsque tout mon cœur n’est plus qu’une prière,

Un pépiement vers Dieu du fond d’une volière,

Qui répond, qui descend, qui s’intéresse à moi ?

Tout se moque d’un homme ayant si peu de foi !

Pourtant là sur ce banc, il semble qu’un murmure,

Ose de temps en temps poser sur ma blessure,

Des mots empreints d’amour ; et lorsque ce baiser

Vient enfin l’effleurer, mon âme hante, apaisée,

Les allées du grand parc où j’écoute en cachette,

Mes plus doux souvenirs parlant en tête-à-tête ;

Ils disent que j’ai tort de mépriser l’amour,

De m’écouter autant tout en restant si sourd ;

Je devrais, pensent-ils, dessiller mes paupières,

Repartir en voyage, enjamber les rivières,

Puis repeindre ce banc, la pénombre et mon âme,

Aux couleurs de la robe où les lilas s’enflamment…

Sébastien Broucke

17 & 18 septembre 2013

Eteintes, revenant défaites et mouillées

De quelque bal perdu au fond de leur province,

On voit parfois passer en calèches rouillées,

Les toilettes fripées de ces âmes qui rincent

Leurs corsets aux sueurs de leurs vieilles badernes,

En bavant sur le temps tout en comptant leurs cernes ;

Méprisant le matin, les pauvres, les années,

Se défiant de chacun, ces beautés décharnées,

Oubliant de bénir crépusculairement,

Le dieu qui ne dit mot quoique ses bontés grondent,

Lasses d’avoir dansé aux yeux du firmament,

S’en retournent au lit tourner comme le monde ;

Qu’on leur voile la lune ou qu’elle aille, éclatante,

Se pencher sur leurs toits de sa démarche lente,

Rien n’apporte jamais de joie dans leur hospice,

Et l’Amour hébété dans sa douleur plurielle,

Disparu de leurs vies obèses de délices,

Taille en vain des diamants qu’il explose en leur ciel !

Sébastien Broucke

11 septembre 2013

Ah ! que nous apporte la pluie !

Et qu’un ciel bleu manque à nos cœurs,

Tout se désagrège et tout fuit,

A croire qu’au ciel un dieu meurt !

Mais quel sang lui coulait aux veines,

Pour que tant d’eau tombe ce soir,

Croyez-vous que ce soit de peine,

Qu’il s’éteigne, ou de désespoir ?

Que pourrions-nous aller lui tendre,

Est-il un mouchoir pour ses pleurs,

Un chant qu’il aimerait entendre,

Attend-il un frère, une sœur ?

Quelle est sa plaie que je la panse,

Sans corps que sont donc ses blessures,

Est-ce encore à son fils qu’il pense ?

Ah ! qu’immense est sa meurtrissure...

Sébastien Broucke

10 septembre 2013

Il pleuviote et tout tousse et toutes,

La pluie leur voilant les montagnes,

Les rus ruant dans leurs campagnes,

Voient déjà l’hiver sur la route.

Le soir est gris, grises les gouttes,

La campagne au printemps si verte,

Atteinte de novembre inerte,

Pleuvine aux mamans doute à doute.

Les fleurs ont fané dans les vases,

Les jours aux jours se paraphrasent,

En se plaignant de la poitrine.

Se peut-il qu’un soleil essuie,

L’humeur de ces mères chagrines,

Qui voient que la Mort n’a pas fui…

Sébastien Broucke

8 septembre 2013