Je voudrais qu’un géant dans ce monde apparaisse !

Qu’il se lève sans glaive et vienne pour la paix,

Un homme qui domine et qui jamais ne blesse,

Ceux qu’il n’a pas été.

Nénuphar blanc qui trône au dessus de la vase,

Il serait comme un dieu qui craindrait d’être vu,

Comme un oiseau qui plane humblement et qui rase

Des herbes inconnues.

Mais si l’homme était tel, pourrait-il rester pur ?

Aux louanges des champs, irait-il rester sourd ?

Souvent le héros perd, dedans ses aventures,

L’azur des premiers jours…

Humble, ce messager ne viendrait pas sans souffle ;

Ce qu’on voit en premier, ce que Dieu tient pour rien,

N’est qu’un étui brillant dans lequel il camoufle

L’immense auquel il tient…

Fier, doux, sans prétention, sans le torse qui bombe,

Supportant en son cœur les maux qu’on lui prédit,

Ce portefaix de vie, calme comme une tombe,

Enseigne, appelle et prie.

Dedans ses mains point d’or, à ses doigts pas de bague,

Son trésor est ailleurs, surprenant océan,

Bien plus vaste et profond, sans esquif et sans vague,

Puits sans fin, trou béant…

Il est l’unique issue, le seul besoin du monde :

Le Pardon qui s’approche, offrande, Liberté,

La Tendresse envahie par la Grandeur féconde,

Et par la Vérité !

Mais sera-t-il vraiment ce que la terre espère,

Et tous ceux qui le louent seront-ils satisfaits ?

Au sage plein d’amour souvent l’homme préfère

Un roi et une épée !

S’il n’a pas de couronne, il captive la vue,

Et comme des oiseaux cachés dans les taillis,

Chacun s’effraie mais guette ce nouveau venu,

Qui jamais n’a failli.

Lui ne s’étonne pas, rarement il s’irrite ;

On l’adule, on le flatte, et si les chiens aboient,

Il avance serein et n’a qu’une limite :

L’infini de sa foi.

On ne sait pas son âge, on ne connaît son père,

Monte-t-il de l’enfer, redescend-il des cieux ?

Brebis ou loup, qu’importe, orphelin solitaire,

Sans frère et sans aïeux…

Il comprend qu’on l’attend, il a le premier rôle,

Nul ne vivra sans lui… S’il est là ce matin,

Ce n’est ni par pitié, ni pour des vierges folles ;

Peut-être une catin...

Il est loin de son fief, se trompe-t-il d’adresse ?

Le héros entre en scène, il mange, parle, il boit,

Il est fort et subtil, adroit, plein de sagesse,

Est-il seul, sont-ils trois ?...

Soudain c’est un jardin, partout des oliviers,

L’envoyé se relève, il est sans doute l’heure,

Pourquoi faire un baiser : glorifier le sorcier,

Ou lui rompre le cœur ?

« Quel est ce voyageur ? Contemplez son calice,

Il veut ne pas le voir, n’ose le repousser…

Pourquoi ne dit-il rien, de qui donc est-il fils ?

Pouvons-nous l’en lasser ?... »

Le ciel devient pensif, s’enténèbre, se ronge ;

D’où viennent ces éclairs, cet orage inouï,

Quel voile se déchire, et vers quels enfers plongent

Les hommes éblouis ?...

Le géant ne fait rien, pire il se laisse faire ;

« Mais réveille-toi donc ! Est-il gourd, est-il sot ! »

Il a soif, il gémit, et Dieu se désespère…

« Est-il bon, est-il beau ! »

Son fils à l’agonie, le Père est à la rage !

Il pourrait se venger mais il n’a que ses pleurs,

Etonné d’être lui et d’offrir en partage,

Ce saint homme qui meurt !

- Tu l’as abandonné ! - Sourd ? Lâche ? Dieu suprême !

Ne feras-tu jamais retentir ta colère ?

Et verras-tu longtemps, écrasé, Toi qui aimes,

Le meilleur sous le pire ?

Le temps passe interdit sur trop de siècles noirs,

Rien n’a changé, tout meurt, et las, s’essouffle en nous,

Inexorablement… ce qui restait d’espoir,

Ce qui restait debout !

Par de puissantes mains, je voudrais qu’on m’entraîne,

Dans un monde où l’amour n’est pas celui d’ici,

Où le roi n’est pas ivre, où la loi n’est plus reine,

Où le géant survit…

- Ce souvenir de moi, n’est-ce pas là l’empreinte,

La preuve irrécusable, impitoyable, vraie,

Que le moment de vivre est une longue étreinte,

O ! Désillusionné ?

 Sébastien Broucke

1,2,3 mai 2011

Quand les blés eurent teinté de pourpre tous leurs bords,

Aux champs ensanglantés de nos coquelicots,

Je m’évadai dormir, là-bas, contre ton corps,

Et tes rêves parfois rentraient dans mon cachot…

Derrière les barreaux où les vivants reposent,

Regardant vers l’azur où l’on ne va jamais,

Je guettai patient qu’un papillon se pose,

Sur l’humeur de mon âme et le grenat des prés.

Le jour portait alors, d’un mouvement fragile,

Dans le satin d’une aile ou d’un lointain parfum,

L’ivresse de tenir dans un regard fébrile

De ton corsage ouvert, le souvenir certain.

Eperdu d’un mensonge, heureux je m’envolais ;

Je devinais au loin les plaines et ta porte,

Mon vélo dans ta cour, ton sourire accroché

Aux siestes d’un été que les ébats transportent…

Les arbres tout chargés, les herbes toutes blondes,

J’avais bien plus au cœur qu’un roi dedans sa main ;

Qu’aurais-je désiré, j’avais plus que le monde,

Et prisonnier j’allais plus libre qu’un refrain !

Ton secret dans ma poche et nos vies enlacées,

Mes yeux brûlaient leur joie dans les larmes des tiens.

Où voulais-tu que j’aille, et qu’aurais-je cherché,

Quand la paix vous rattrape, on ne court après rien…

Tu posais sur ma vie un astre en diadème ;

Je devenais un ange en contemplant ta robe

Qui tournoyait de joie quand lisant mes poèmes,

Ma bouche à ton oreille en mordillait le lobe…

Sur ton front réjoui les rides s’effaçaient ;

Je goûtais étonné les premiers fruits d'automne,

Ne voyant pas encore au jardin déserté,

Que l’amour n’est jamais qu’un peu d’eau qu’on se donne.

Mais qu’importait alors à toute ma science

De savoir que le bien ne va pas sans le mal ?

J’allais vaincu vers toi, j’avançais sans défiance,

Plus amoureux qu’un dieu, plus sot qu’un animal !

Je ne regrette pas la stupeur du soleil,

Et je bénis le ciel d’avoir mis un instant

Mes doigts dedans ta main, et dedans ma corbeille,

Les fruits qu’il sert sans nombre aux plus chanceux amants.

Dissipées cependant par la nuit qui s’entête,

A reprendre trop tôt les clameurs bleues du soir,

Mes joies n’auront brillé qu’à l’aube de la fête

Le rouge de l’amour et du vivant espoir…

Car je dus m’en aller puisque tout dut finir ;

L’homme ne marche guère où le mène son cœur,

Mais quand l’amour s’en va, c’est pour mieux revenir,

Lui qui passe en un jour, comme passent les fleurs…

Sébastien Broucke

27 et 28 mai 2011

Semblables à ces vents qu’un orage redouble,

Mes souvenirs m’auront perdue ;

Ah ! repenser à toi me divise et me trouble,

Mon âme est un arbre rompu.

Je trônais bienheureuse aux verdoyantes terres,

Toute éblouie par ma passion ;

Désormais sur des sols détrempés, en colère,

Mon tronc se meurt sans compassion.

Malheur ! Mon cœur touché par ta foudre imprécise,

Fumant encore, en cendre, espère.

Je ne suis qu’une souche où le hasard m’a mise,

Décapitée sans aucun fer.

Démembrée, je gis donc où fut mon paradis,

Plantée dedans la même loge !

Le temps court sans saison, n’irrigue plus ma vie,

Telle une aiguille sans horloge.

Néanmoins, dans l’enfer que d’être privée d’ailes,

Oh ! nids que je n’abrite plus,

Je revois quelques fois nos mains qui s’entremêlent,

Aux branches qui ne chantent plus…

Sébastien Broucke

22 mai 2011, 11h30-13h30

J'ai surplombé bien des mystères,

Mon impatience et mon effroi,

Tant j’espérais pouvoir te plaire…

Ah ! si je m’étais aperçu,

Comme un sucre au thé descendu,

Que j’allais me dissoudre en toi !

- L’incohérence me possède,

Qui reste intègre alors qu’il cède ?

Mon corps à ton corps mélangé,

En toi je suis évaporé.

T’inondant de mon essentiel,

Me voilà noyé dans ton ciel.

- Plongé tout au fond de ton âme,

Je hais mes bouillonnants désirs !

Car quand l’homme en morceaux s’enflamme,

Il ne sait que fondre ou périr...

Sébastien Broucke

21 mai 2011, 16h17h.

Quelle joie de cueillir quand on ne peut s’étreindre

Les heures fleurissant aux souvenirs du cœur ;

En frôlant ta bonté qu’un ange essaie d’atteindre,

Le ciel tente créer de nouvelles couleurs,

Et percer les secrets que tu m’offrais de peindre…

Alangui je m’avance au milieu des vivants,

Des oiseaux planent, fusent, et jusqu’en mon vertige,

J’aperçois sur le sol ton ombre qui me fige ;

Quel Dieu veulent prier mes genoux fléchissant ?...

-- Ah, quoique j’aille hors moi déposer pour ta paix,

Tout ce qui reste en vie, tout ce qui reste pur,

N’offre pour composer mes bouquets chamarrés,

Que la fêlure au vase, un sourire, un murmure,

Et ton parfum qui manque à mes roses diaprées…

Sébastien Broucke

17 et19 mai 2011