Comme un arbre ondulant tu vas seule pleureuse,

Et ce drapeau planté dans le sol desséché,

Immobile toujours dans ta prairie moqueuse,

Veille ce petit tertre où ton âme est penchée…

Près de toi le vent passe et te salue, poli,

Tu ne t’en soucies plus, les bras le long du corps,

Ne rêvant qu’à genoux, ayant fui tous les lits,

Tu ignores ces cieux t’étreignant quand tu dors…

Tu gémis sans amant, fidèle soupirante,

Esseulée et cachée dans tes draps sanglotant,

La douleur est restée ta seule confidente,

Et tremble dans les nues son berceau miroitant…

Le silence descend sur toutes les bestioles,

Rien ne parle et tu sens que soudain tout est dit,

Le ciel allume alors ses petites lucioles,

Ta supplique et mon corps versant au paradis…

La nuit tombée sur toi, ses mains griffent et passent,

Vers ce matin nouveau que le soleil surprend,

Et ce qui peut rester comme empreintes s’efface,

Jusqu’à l’heure où revient cet effroi qui te prend…

Tu ne résistes pas, tu dors debout, docile,

Frôlant du bout des doigts des simples en prières,

Le firmament s’émeut de ces reflets fragiles,

Trahissant ton fantôme au sein du cimetière…

Demeure dévastée, ô femme agonisante,

Ton enfant ne vient plus sur ton cœur en piaillant,

Pourtant comme un oiseau son âme en toi chantante,

Chaque aurore s’engouffre ainsi qu’un assaillant…

Ne garde rien des morts ni des statues antiques,

Si jamais plus tes mains n’iront le décoiffer,

Sache toujours, ma mère, en frôlant tes colchiques,

Que ton petit qui dort a l’âme ébouriffée…

Sébastien BROUCKE

16-19 juin 2012

Ainsi que du parquet longeant des galeries,

J’arpente des couloirs interminablement ;

Aux murs point de tableaux, d’œuvres d’art qui sourient,

Un numéro salit chaque porte en bois blanc…

Ici flotte une odeur écœurante et légère,

Qu’on ne trouve jamais qu’aux ponts de tels bateaux ;

Au milieu des mourants, survivre, manquer d’air,

Déambuler toujours à se sentir de trop…

Dehors chaque arbre monte autant qu’il s’enracine,

Rien ne semble changé, rien ne devrait périr,

Es-tu le seul bourgeon dormant dans les épines,

Qu’un lumineux printemps ne verra pas grandir ?

Quoi, ton âme échappée ! Quoi, ton corps dans une urne !

As-tu vu le soleil, est-ce bien raisonnable,

Dormir en plein matin sous des dalles nocturnes,

Crains-tu ta mère, O fils, pour t’enfouir dans du sable ?

Comme dans un musée, je devrai vers vingt heures,

Abandonner ma place et ta momie couchée,

Et regrettant mes pleurs, prier que tu ne meurs,

Près des fleurs en bouquets dont la tête est penchée…

Réveille-toi mon ange, entrouvre-moi ces ailes,

Survole, mais de loin, le champ des trépassés,

Caresse et prends ma main, caresse et rends-moi celles

Que je mis de longs mois dans ce ventre à tisser…

Tu ne peux frêle enfant me faire autant de peine,

A qui donne la vie, n’écrase pas le cœur,

Respire encore un peu, un jour, une semaine,

La nuit vient, tout le sait, mais jamais avant l’heure…

Sébastien BROUCKE

4 & 5 juin 2012.

J’ai repris le sentier où la pluie dévastait

Les arbres de chez nous que l’orage abattait ;

S’ils ont refait le pont qu’avait coupé en deux

Le fleuve soudain né du ru impétueux,

Seul j’ai refait la route où le vent s’employait

A jeter dans ses eaux nos corps las de ployer.

Ils ont tout reconstruit et même tout repeint,

Mais que peut la couleur où manque ton parfum ?

Les fleurs ont refleuri, charment d’autres abeilles,

Le printemps est ravi et comme elles s’éveille…

Qui s’arrête en chemin se prive de sa peine :

J’avance car il faut, mais survivre est obscène !

Nos enfants ne sont plus désormais ces petits

Que tu couchais le soir en riant, dans leurs lits ;

Chacun d’eux est parti, au loin, faire fortune,

Et sans eux cette vie me devient importune…

J’ai retrouvé de nous des photos que les vieux

Contemplent en pleurant quand le peuvent leurs yeux ;

Tu as ce grand sourire et cette taille étroite,

Qui m’ont marqué le cœur, mémoire maladroite !

Je n’en veux à personne, excepté à moi-même,

De ne pas t’avoir dit moins rarement je t’aime…

A mon tour je me noie aux larmes qui m’emportent,

L’air me manque et j’en tombe, et l’espoir que je porte.

A rester loin de toi, à n’aimer qu’à demi,

Je songe à rentrer tôt, quitte à rester maudit.

Je prie pour te revoir, ma maison c’est ta main,

Je serais dans ton ciel, un peu après demain…

Ils descendront sans doute en ma conscience claire,

Pour désemplir au moins le cercueil de ma chair,

Mais sur le matin frais, le parapet du pont,

Qui saura si je suis un ange ou le démon ?

Sébastien BROUCKE

22 & 23 mai 2012.

Quand les champs endormis rêvent qu’il les réveille,

Cette année le printemps apparait sans soleil ;

Partout de grises nues s’en reviennent rincer

Des fleurs que la chaleur refuse d’embrasser !

La nuit même, chacune, effrayée, sans étoile,

Tant les arbres aux vents hululent dans leurs voiles,

Avide de douceur, n’espérant plus sécher,

Languissamment s’étiole et la tête penchée,

Devinant le poète étonnamment qui rage,

Se surprend à pleurer tel un petit nuage !

Ainsi que l’eau clapote en tombant dans un puits,

L’entends-tu toi aussi ce mois de mai qui fuit ?

Goutte à goutte on devine où bruissent les herbettes,

Que l’heure est moins aux fleurs qu’aux bruyantes rainettes !

Sébastien BROUCKE

18 mai 2012.

J’ai creusé trop de trous par ennui, par centaines,

Dedans lesquels je tombe... En ces puits, mes fontaines,

Des grenouilles festoient et rotent jusqu’aux cieux ;

Pas une ne me craint, tout s’est accoutumé

A ces coassements que je ne n’ose jamais !

Je m’écroule à rebours, observant silencieux,

Mon être qui s’effondre aux mares qui frissonnent ;

Peu leur chaut qu’auprès d’elles je vienne en chutant,

Pour valser à leur fête, est-il besoin qu’on sonne,

Il n’y a pas de porte où l’on rentre en tout temps !

Titubante statue aux glauques statuettes,

Jamais je ne me brise, aux lois je me soustrais,

Et mon âme se noie dedans ses os, muette,

Tandis qu’un batracien tire sa langue, outré.

Sébastien BROUCKE

16, 17 & 18 mai 2012.