Jardin, public

En entendant parfois leur remonter les feuilles,

Les arbres s'élevaient, comme hier, d'avantages,

Devenaient éternels, puisque oubliés de l'âge,

En entraînant leur sève et quelques écureuils...

Au milieu lent des chemins à venir, les pas,

Des passants, les saisons allaient et revenaient ;

Des bambins ignorants mûrissaient leur pensée,

Riant au tourniquet que poussaient ces grands bras...

Dans les chants, l'herbe, l'aube humides du jardin,

Où demain reviendraient jouer d'autres enfants,

D'immobiles statues séchaient leur marbre blanc.

Alors, comprenant là, malgré tous les matins

Qui jaillissaient la vie, L'humain Paradoxal

Et ses petites mains, je l'en aimais moins mal.

Sébastien Broucke
Grelots d'outre-temps