6 novembre 2011
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La boîte à musique était sans ressort,
Brisé le manège ancien en biscuit,
Rompues les poupées porcelaines, morts
Les cavaliers sous les chevaux détruits.
Parfumée comme eux d’instants délicieux,
Dans la chaleur bleutée paisible et franche,
Tel un nuage effacé par les cieux,
Passait la gloire aux chevelures blanches.
Ensevelis aux crânes qui recueillent
Ces souvenirs, vibrent partout en feuilles
Les regrets de cet âge où le cœur cueille
Ce fruit sacré qu’il repousse au cercueil…
Sébastien BROUCKE
4 et 6 novembre 2011