Chute d'Os

En face était le banc de cette autre semaine,

Les statues dormant là montraient d'autres profils,

Le désordre, ma muse, attisant d'autres peines,

L'araignée de mon cœur fuyait sur d'autres fils.

Mon jardin, cette feuille où des hommes s'égouttent,

Où la Vie, dans leur sang, empruntant mes artères,

Perle innombrablement sur tant de mêmes routes,

Inventait mes chemins en foule en mes parterres.

Partout le temps coulait, silencieuse rive,

Hier. A pieds, demain, d'autres passants iront,

Une mère, un sportif, un moine, un court jupon.

Leur jardin m'oublié verra glisser pensive,

La jeune et jolie vieille insondable évidence ;

Nous sommes une goutte, un petit pas de chance...

Sébastien Broucke

Grelots d'Outre-Temps